Cozinhando

Mente vazia,
panela do dia.

Mente inda rasa,
panela na brasa.

Mente preenchida,
panela e comida.

Mente perfeita,
panela e receita.

Fórmula

Politicamente correto = politicamente discreto = politicamente secreto.

Discussão + respeito + afeto + público + laico + aberto + tesão transbordando pelo teto
= concreta condição (ou papo reto).

Politicamente concreto.

Parecer

Os grandes poetas
fazem a poesia
parecer poesia.

A leitura dos grandes poetas
faz poesia como a minha
parecer certas vezes poesia
de grandes poetas.

E a minha leitura dos grandes poetas
faz parecer
que alguém já fez um dia
poesia como a minha
acontecer.

Gente diferenciada

Um lugar é sempre um nada
definido pelo tudo
que chamamos conteúdo,
perfazendo uma área dada.

Um lugar, quando é de gente,
é uma área condenada
a abrigar regularmente
gente diferenciada.

Ambições

Sonho poder produzir
saberes pregnados de poesia,
suores pugnados pelo justo.

Sonho poder produzir
amuletos com magia eficiente,
ampulhetas com mais tempo que o da vida.

Sonho poder produzir
édenes sem tíquetes de entrada,
bálsamos sem sangue de cobaias.

Sonho poder produzir
palavras mais belas que o silêncio,
belezas mais silentes que a palavra.

Luz e falta

É hora de morrer e a luz me falta.
Onde estão os dons prometidos?
Que é da recompensa pelos martírios na longa estrada?
Escuridão e pavor, silêncio e desesperança
afluem do infinito, em peso ardente
e a consciência se dilui, a não ser

pela expectativa de que a Sábia Providência
- compreendendo o poder do sim na sala negativa
a que se referia o poeta, e também a necessária alegria
que precisa revestir essa passagem, a surpresa
do sentir-se perto do nada e, de repente,
integrar-se a um brilho que é mais que vida -
conceda um galardão final ao cavaleiro em queda:

pela expectativa de que a luz venha,
não a das purpurinas das asas dos anjinhos,
mas a que era exclusividade dos teus olhos
quando eu fazia cócegas na tua barriga
e uma voz me dizia que me amava,
e eu me sabia eternamente perdoado.

Resposta errada

Todo mundo bate à minha porta
para vender algum tipo de produto.
Mas eu não sou melhor que ninguém
porque sempre dou a mesma resposta.

A minha resposta desconsidera
o progresso do país nos últimos anos.
A minha resposta desconsidera
aquilo que os olhos não veem,
desconsidera as explosões de medo pós-tédio
e o salto de Alice no poço.

Os dentes triscando de ódio,
os dedos tremendo de inércia,
os dias tramando disparos
a minha resposta desconsidera.

Nela não estão fome, fatos, monstros, mortes,
gritos e aflições e gargalhadas sonsas
impossibilidades de amor quando nada é impossível,
impossibilidades de paz quando nada está em guerra,
a carbonização dos pensamentos delirantes na pira do amanhã,
tudo, tudo porque eu não sou melhor que ninguém,
eu não sou um produto, irmão.
Eu não posso ser um produto.
As minhas unhas crescem tortas para rasgar meu coração.
As minhas decisões morreram velhas quando encaro os fatos.
Eu não posso ser a minha resposta, irmão,
eu não posso andar na corda bamba das minhas próprias tripas,
e eu bem sei que não há outro caminho.

E é por isso, irmão,
que eu não sou melhor que você nem que ninguém
que sempre bate à minha porta
para me vender algum tipo de resposta.

As tábuas da lei

Você me veio aqui trazer
a boa-nova que é sua.
E as regras para assumi-la,
e avisos a quem não compactua.

Acontece que a boa-nova
me pegou num mau momento,
em que só quero salvar-me
do mal que, de fato, experimento.

Você me veio aqui dizer
que meu caminho é insensato,
que a trilha das pedras perdi,
que com as ondas me debato.

Você inventou o dever
para zombar do sofrimento.
As tábuas da lei são de pedra,
a liberdade é de vento.

O melhor a fazer

Antes que se dissolva em mágoas
o elo de amor que nos coligia,

antes que as boas lembranças
soem-nos límpidas como ofensas,

antes que o não-resolvido
resolva-se em instintos primários,

antes que o julgamento do mundo
defina papéis posteriores,

antes que o recalque da saudade
transforme-se em adolescência tardia,

antes que percamos tão fácil,
o que era-nos caro demais,

adeus, consorte de outrora.

Nos vemos nos tribunais.

Titubeação

Na escuridão das ruas frias do meu bairro,
na madrugada de um retorno de balada,
senti fremente um peso, um crivo do silêncio,
uma fisgada de uma dívida não paga.

Ninguém comigo, mas milhões de pensamentos
falando juntos, convencendo-me do mal,
da permanente inconsequência dos meus atos,
motriz de um choro irreprimível de mulher.

Os pensamentos materializavam formas
no asfalto sujo, na calçada, nas muretas,
nas escrituras sem sentido das equipes,
no aleatório do vagar de cães e ratos,

e essas formas, atraindo-se em essência,
uma só linha, gigantesca, pontilhada,
perfaziam, e essa linha terminava
no solar da residência da menina.

A mão fugiu da campainha, e as testemunhas,
que eram o choro deduzido do silêncio
e o sopro frio da escuridão na vizinhança,
desassistiram o andarilho arrependido,

pois se um alguém-ninguém tocasse a campainha,
e nessa hora o céu sofresse o bem do Sol,
já não seria madrugada e nem amor:
a liberdade impiedosa faltaria.